Brísingamen

Тишина... это то, чем возделывают поля

неизрезанные ножами ходулей смерти.

Я кричу — ты не слышишь. Пожалуйста, в землю ляг,

успокойся, замри. Время нашу Вальгаллу метит

ледяными столбами, послушайся и не стой!

Но ответами — звуки кипящей на листьях серы.

Золотые мечи в ножнах неба стекут водой,

замерзая в подземных зевах. Я — явью свергнут.

Не колдуй, я и так успокоился и молчу —

святость молнии и дождей не заменит веры...

 

Ты лежишь в мёрзлой пашне. Я грею её без чувств

и, когда прорастёшь, Льёсальвхейм я увижу первым.

Дай мне руку — она холодна и в зной —

оставаясь корнями — стоит земли бояться?

Я не бог, чтобы знать о тебе... о тебе иной.

Звенья брисингамен оседают пыльцой на пальцах...

 

Золотистой соломинкой свиты запястья вкруг,

на ключицах колосья. Ты дышишь, но мне не больно.

Задыхаясь, последнее, что у тебя беру

я — тебе отдаю, умирая в неволе. Вольным.