Пара

Пахнет синим бархатом и немного – холодным дымом,

пара дней, и – рука в руке – мы пройдёмся весенним адом,

выдувая остатки зимы из засохших сломанных стеблей –

своенравная дурочка со свирелью и душеприказчик.

 

Пара лет – и взойдут на костёр безымянные сорные травы,

а пока грустим, удлиняем строку и вьём из неё верёвку,

затеваем тайные игры в слова, в съедобно и несъедобно:

уронила белый наив луны, наливное – шпинель – поймалось.

 

С нами Босх, а Моцарт лишь снится, к утру забудем,

и как прежде станем жить, петь на тризнах и выть по свадьбам,

а захочется передышки, чего-то вечного и святого, –

вспомним про коммунальные платежи и прогноз погоды.