Кома

Бесцветный принт сухого февраля

Неряшливо впечатанный в округу

Не манит ни подняться, ни гулять

Среди костлявых яблоневых пугал.

Ни ради воскрешенья и ни для –

Обвиться плащаницей пледа туго.

А просто – недвижимым калачом

Впасть в кому до гуденья вешних пчёл.

 

И каяться в горячности зимы

Невыпавшей, нестаявшей снегами.

Морозы обессилили не мы.

Метели успокоены не нами.

Но чувств орнамент безвозвратно смыт

Со стёкол душ. Его мы стёрли сами.

Весна – нелепый повод для свобод

Ни с тёрном на кресте, ни с пикой под.

 

Февраль безгрешен. С маковки до пят.

Обласкан или предан поцелуем –

Но всё равно измучен и распят.

Разлив молочных яблонь неминуем –

Но нам не плыть ни возле и ни над.

Мы мёртво спим. И даже не тоскуем.

Немыслимо, негаданно легко

Быть в коме, быть без чувственных оков.