Боль
Всё, что случилось — случилось. Жалей о другом —
Только о времени. Том, что впустую растратил.
Это не страшно, что кто-то остался врагом,
И не зазорно стыдиться предателя-брата.
Много ли нужно поэту, чтоб взмыть до небес?
К чёрту стихи, даже если пропитаны правдой.
…Просто прочувствуй, как боль прорастает в тебе
Трещиной рваной гибискуса, кляксой кровавой.
Перезагрузка. Такое случалось не раз.
Снова прогулки на грани, по острому краю…
Кто виноват, что тебе сам Господь не указ?
Ломишься в ад, хоть заладил: мечтаю о рае.
Водка от боли, приятель, уже не спасёт…
(Можно подумать, кого-то когда-то спасала).
Боль подхватила тебя — и куда-то несёт:
Без шелухи — и ещё не обросшего салом.
Каждый поэт — он, по сути, банальный нарцисс.
Ты и в страдании будешь собой любоваться!
Боль избавляет от хлама — почти экзорцизм.
Правда, не лечит от жажды хоть жалких оваций.
Всё повторяется. Ночи в бессонном бреду.
Мысли о смерти… Не гнать, передумать — и в топку.
Счастье поэта — такая дичайшая дурь,
Голос хмельной, трезвый взгляд и про…нный опыт.
Завтра, конечно, по плану наступит рассвет.
На ногу или на ухо — уж как пожелает.
Боль не иссякнет — фантазия станет резвей,
Ты отвлечёшься, покажется вдруг — оживаешь…
Что не случилось — случится. А после — трава.
В смысле, такое привидится лишь по укурке.
Только задача — не в том, чтоб напиться в дрова,
Даже когда все пути упираются в дурку.
