Боль

Всё, что случилось — случилось. Жалей о другом —

Только о времени. Том, что впустую растратил.

Это не страшно, что кто-то остался врагом,

И не зазорно стыдиться предателя-брата.

 

Много ли нужно поэту, чтоб взмыть до небес?

К чёрту стихи, даже если пропитаны правдой.

…Просто прочувствуй, как боль прорастает в тебе

Трещиной рваной гибискуса, кляксой кровавой.

 

Перезагрузка. Такое случалось не раз.

Снова прогулки на грани, по острому краю…

Кто виноват, что тебе сам Господь не указ?

Ломишься в ад, хоть заладил: мечтаю о рае.

 

Водка от боли, приятель, уже не спасёт…

(Можно подумать, кого-то когда-то спасала).

Боль подхватила тебя — и куда-то несёт:

Без шелухи — и ещё не обросшего салом.

 

Каждый поэт — он, по сути, банальный нарцисс.

Ты и в страдании будешь собой любоваться!

Боль избавляет от хлама — почти экзорцизм.

Правда, не лечит от жажды хоть жалких оваций.

 

Всё повторяется. Ночи в бессонном бреду.

Мысли о смерти… Не гнать, передумать — и в топку.

Счастье поэта — такая дичайшая дурь,

Голос хмельной, трезвый взгляд и про…нный опыт.

 

Завтра, конечно, по плану наступит рассвет.

На ногу или на ухо — уж как пожелает.

Боль не иссякнет — фантазия станет резвей,

Ты отвлечёшься, покажется вдруг — оживаешь…

 

Что не случилось — случится. А после — трава.

В смысле, такое привидится лишь по укурке.

Только задача — не в том, чтоб напиться в дрова,

Даже когда все пути упираются в дурку.