Он жил одиноко в своем полусказочном доме,
Среди белоснежных и вечно суровых земель,
Порою мечтал о самбуке, текиле и роме,
Но пил, как обычно, холодный молочный коктейль.

Его борода то и дело чему-то мешала,
И он был бы счастлив лишиться ее навсегда,
Но снова увидев себя на обложке журнала,
Качал головою: "работа... положено... да..."

Он посохом грозным своим открывал занавески,
И двери в гостинную часто он ним подпирал-
Тогда, от сварливой Зимы получал смс-ки:
"Опять ты играешься, вижу в мерцаньи зеркал"...

В конце ноября становилось ему не до смеха,
Теперь для него начинался "горячий сезон":
Наивные люди писали себе на потеху,
Их длинные письма охапками нес почтальон.

Он нервно читал: "подари мне новейший компьютер,
А если получится, можно и модный планшет"...
Ни слова о счастье, взаимной любви почему-то,
И даже намека на нечто высокое нет...

Ему так хотелось отправить ответ в тот же вечер,
Без ругани, лишних нотаций, эмоций и слез:
"Увы... Я не Билл, и не Гейтц... Извините. До встречи.
С собой принесу только сказочность. Ваш Дед Мороз."