Mon ami...
День сменяется закатом,
входит ночь в свои права;
а в круженье листопада
эхом слышатся слова.
Разговор, увы, печален:
"Моn ami , опять вояж.."
Как сюжет Анри Стендаля,
грустью полон антураж.
Наряжаются в аббатов,
в рясы мрака облака;
наступает час расплаты -
ставка Рока высока.
Догорают листья в парке,
Осень кутается в шаль;
умирает Жюль на плахе,
и бессилен сам Стендаль...
Видно, в самом деле так уж мне на роду написано — умереть, мечтая... А странно всё-таки, что я только теперь постигаю искусство радоваться жизни, когда уж совсем близко вижу её конец.
Жюльен Сорель
