Урбанистическая паранойя

Ещё один прокуренный рассвет…

Рабочий день — и дня как будто нет,

К виску приставлен вечный пистолет —

То чувство неоплаченного долга,

Внушаемое мамой ли, страной…

Тебе-то, как обычно, всё равно,

Ты ждёшь, когда пожалует ОНО,

И ждать уже, наверное, недолго…

 

Серым-серо… За окнами — зима,

Ей сырости давно не занимать.

Ты выживешь — но только из ума,

Иначе в данной местности не светит.

Стекает вечер каплями в бокал…

Ты выиграл, а, может, проиграл

Свою минуту вечности. Пока

Сиди тихонько — может, не заметят,

 

А завтра ты зайдёшь на новый круг…

И Данте позавидует, мой друг,

Какая пустота царит вокруг —

Её не оживить отборным матом.

И кажется, что мир трещит по швам,

Прогнили нити — сколько ни сшивай…

Кто жизнь на автомате проживал,

Тот смерть свою получит автоматом,

 

И это будет самый жалкий ад:

Из всех тобой заслуженных наград —

Главнейшая. Ты, кажется, не рад

Исчезнуть, и не вылупившись даже?

Заметить краем глаза, не дыша,

Как жизнь проходит мимо, не спеша?

И только всхлипнет сдавленно душа,

Что выставил когда-то на продажу…