Урбанистическая паранойя
Ещё один прокуренный рассвет…
Рабочий день — и дня как будто нет,
К виску приставлен вечный пистолет —
То чувство неоплаченного долга,
Внушаемое мамой ли, страной…
Тебе-то, как обычно, всё равно,
Ты ждёшь, когда пожалует ОНО,
И ждать уже, наверное, недолго…
Серым-серо… За окнами — зима,
Ей сырости давно не занимать.
Ты выживешь — но только из ума,
Иначе в данной местности не светит.
Стекает вечер каплями в бокал…
Ты выиграл, а, может, проиграл
Свою минуту вечности. Пока
Сиди тихонько — может, не заметят,
А завтра ты зайдёшь на новый круг…
И Данте позавидует, мой друг,
Какая пустота царит вокруг —
Её не оживить отборным матом.
И кажется, что мир трещит по швам,
Прогнили нити — сколько ни сшивай…
Кто жизнь на автомате проживал,
Тот смерть свою получит автоматом,
И это будет самый жалкий ад:
Из всех тобой заслуженных наград —
Главнейшая. Ты, кажется, не рад
Исчезнуть, и не вылупившись даже?
Заметить краем глаза, не дыша,
Как жизнь проходит мимо, не спеша?
И только всхлипнет сдавленно душа,
Что выставил когда-то на продажу…
