Сон Эты. 50 Один
От не возможной постоянности разлук,
До встреч на паперти с протянутой рукой,
Я звал себя туда, где сам такой.
Накрыв весь свет до основания парчой,
Вползая в утра переплавленный сырок,
С лёгкой руки, своим удваивая срок.
Бросая вызов каждой тени на стене,
Сгоревшей лампочкой под самым потолком,
Оставив память о себе, как о таком.
Приговорив к любви, уснувших на посту,
Бесславной жертвой подгоревших мотыльков,
Если я был таким из них, так был таков.
Всем своим видом, наступая на шнурок,
Без поводка не начиная кувырок.
