_*******_
Что же, собственно, так тревожит, так гложет,
Трогает, и так мне дорого?
Вольному воля.
А тут – даже не «шаг вправо…»,
Как поставили на рельсы, так и жми до упора
В рай по узкоколейке.
Скобы, стяжки, костыли,
Стрелки с рычагом и гирькой противовеса,
Но ведь пересекаются где-то, если верить Лобачевскому,
Все-таки пересекаются эти две параллельные.
Там и кукушка – издёвка,
И чудеса на каждый день, неделю, месяц,
Год за годом, километр за километром,
Секундой, парсеком,
И даль такая…
Осень фьордами вгрызается в декабрь.
Откусывает, как обманывает. Но ни интереса, ни удивления,
Что и зима даже инея не подарила,
Вместо белого и синего – сплошная ржа,
Жижа под ногами и даже небо какое-то рыжее.
Лишь февралю потом можно поверить,
даром, что и он - «враль» на три четвёртых,
Оставшейся четвертушки хватает.
А у нас тут всё обычно, привычно всё, оцифровано,
Посчитано и разложено по пикселям-квадратикам.
Угловатый я, угловатая ты.
И вот эти углы наши, нервы наши и тому подобное
Принимают за тонкую и интересную душевную организацию.
И мы, хилые, непоседливые мы, сами верим.
Сами забываем, что если убрать болевые рецепторы,
Останутся только пиксели и нечего больше.
Или дождемся весны.
Дождемся, - шепчет пеной прибой, накатываясь на гальку,
А выше, над обрывом ждут травы.
Ползущие травы
[лишь только прострелит овчину неба первый тёплый луч],
Ревущие, ликующие травы,
Целый океан
Перекатывающейся волнами под ладонями ветра
Травы...
Декламация В. Кулаева.
