_*******_

Что же, собственно, так тревожит, так гложет,

Трогает, и так мне дорого?

Вольному воля.

А тут – даже не «шаг вправо…»,

Как поставили на рельсы, так и жми до упора

В рай по узкоколейке.

Скобы, стяжки, костыли,

 

Стрелки с рычагом и гирькой противовеса,

Но ведь пересекаются где-то, если верить Лобачевскому,

Все-таки пересекаются эти две параллельные.

Там и кукушка – издёвка,

И чудеса на каждый день, неделю, месяц,

Год за годом, километр за километром,

Секундой, парсеком,

И даль такая…

 

Осень фьордами вгрызается в декабрь.

Откусывает, как обманывает. Но ни интереса, ни удивления,

Что и зима даже инея не подарила,

Вместо белого и синего – сплошная ржа,

Жижа под ногами и даже небо какое-то рыжее.

Лишь февралю потом можно поверить,

даром, что и он - «враль» на три четвёртых,

Оставшейся четвертушки хватает.

 

А у нас тут всё обычно, привычно всё, оцифровано,

Посчитано и разложено по пикселям-квадратикам.

Угловатый я, угловатая ты.

И вот эти углы наши, нервы наши и тому подобное

Принимают за тонкую и интересную душевную организацию.

И мы, хилые, непоседливые мы, сами верим.

Сами забываем, что если убрать болевые рецепторы,

Останутся только пиксели и нечего больше.

 

Или дождемся весны.

Дождемся, - шепчет пеной прибой, накатываясь на гальку,

А выше, над обрывом ждут травы.

Ползущие травы

 

[лишь только прострелит овчину неба первый тёплый луч],

Ревущие, ликующие травы,

Целый океан

Перекатывающейся волнами под ладонями ветра

Травы...

 

Декламация В. Кулаева.