Безголосым

Ух...прям в ушах заложило...!!! табуретка...Вильям!!!! Уайльд!!!

Кайф. И не поменять ни строки. Табуретом по темечку)

Эх Уильям, начинаю узнавать твои стихи и узнал бы в анонимном конкурсе. Они мне нравятся.

Уютно и безысходно одномоментно — как-то всё объединилось.Золотая строка: «сик транзит, пара беллум, о темпора эт сетера». Беру в насечки.) А мне задушевно от тепла декабрьского. На морозе кожа обретает хрупкость, хотя белый снег, не погубленный солью, безусловно радует на солнце. Вот, вот чего нам всем не хватает, отчего мы раскисаем — солнца срочно, без рецепта!

Всё больше хочется в Воронеж, тебе и Серёге лапу пожать.)

Промолчу, как велено ...безголосым)

Свет, а эт сетера с чем рифмуется? Двадцать раз прочла, не въехала, висит бесхозное. Помоги балбесу!

Света, очень соответствует переживаемому моменту. Респект — образ к образу, ювелирно.

Ощущаю себя сообщающимся сосудом ¯\_(ツ)_/¯

очень хорошо прочитанное очень хорошее стихотворение.

Эка Вы, пасмурненько так... Вот,навеяло - Я хочу промолчать, наступая на горло невзрачным корявеньким песням, но призывно стоит табуретка и устойчиво манит к себе на постой. Убегают слова, потому что им горько, а может быть попросту пресно, взгляд у бога холодный нередко, и до боли совсем равнодушно-пустой...

Блин, Света. Отличная табуретка и стих отличный. Слышал бы он нас. Да и мы бы побольше ему говорили. Спасибо.

Очень понравился стих, озвучка отличная тоже! Браво!

Табуретка с которой читали стихи Распадается. Сон, взял свое И быть, может - эти дни перед смертью, Не так уж плохи. Будем же осторожны. Теперь же - о сложном: Белый лист не считается тенью певца, До тех пор пока истина ходит по кругу В комнате. Мы ловим жизнь на живца, Словно давнюю, милую, в общем - подругу Или друга (в зависимости от пола), То есть, собственно говоря - чертим углы эпох, Превращая пространство новых Идей в мир где не умер Бог, А меж тем распадается на атомы наш целковый, Средь этой массы липких от тьмы дорог. Среди тысяч планет не находится то, Что искали. Взаправду или всерьез, Верим мы - что идет к нам какой - то убогий странник, Из мира грез, Но пространной Кажется жизнь. А меж тем из под наших ног, Табуретка уходит - ибо сон, взял свое И быть, может, нам поможет Наш вечный, распятый на веки Бог. #Савелий_Кострикин

Напросилось навеялось само собой: Растеклись, разбежались эти с ними строки и сроки, Вот раскисли зимой на дорогах все в прозе стихи, Не научены в истине, впрок не пошли нам уроки, и пинаем ногами мы чёрного хлеба куски.

Блистательный пятистопный анапест. Тот самый, которым столетием раньше было написано знаменитое мандельштамовское «Золотистого меда струя из бутылки текла». Но если строки Мандельштама размеренно тягучи, как и сам вытекающий мед, то эти стихи необыкновенно динамичны и словно заряжены энергией. И, конечно же, только незаурядному поэтическому таланту дано вложить в столь лаконичный текст глубину и мощь такого масштаба. Перед нами – великолепное, хотя и полное горечи, свидетельство того, что истинная поэзия обладает мистическим свойством проникать в будущее. Впрочем, возможно, это не столько мистика, сколько результат дара проникать в суть вещей до той глубины, на которой поэту открывается то, что неведомо (лучше сказать: невидимо) его современникам. И все же, есть в этих строках утешение, без которого они показались бы безысходными: «Из ладони в ладонь пересыплются тёплые зёрна». Это то, что объединяет, согревает, дает надежду. И этого не отнять. Браво! В Избранное. И прочтение замечательное!

Браво, Света!

Очень хорошее.