Про Это Всё
Маразм крепчал, но танки были быстры.
Был свой черёд всему и обо всём,
Чем это всё, писались кем-то письма,
Предполагая, что доставкой принесёт
Их почтальон, в один прекрасный день,
Не только в самом переносном смысле.
Где можно оптом их продать за миллион,
Будет потом, как свою память об отчизне,
Прежде, чем собственную душу или тень.
Мороз крепчал, но ноги шли по следу,
Свечей заката, смазав тушью белый цвет,
Скрипя в сердцах, по выпавшему снегу,
Смертельной ранью. Каждый человек,
Кто называл себя таким или являлся,
Не мог связать двух слов морским узлом,
Но восхищаться зацветающей геранью,
При этом, всё катилось колесом,
Туда, где ещё дохлый пони не валялся.
