Прятки

Девяносто первый. Октябрь. За щекой леденец - барбарис,

Я падаю в воздух улиц, несусь мимо заводов и каких-то больниц,

Мимо пыльных частиц, лиц, молчаливых жар-птиц,

Наскоком по сказкам. В ранце "маленький принц",

На тридцать пятой странице закладкой дубовый лист...

И воздух чист. Ярок, прозрачен и чист.

 

Успеть добежать, приложить ладошку к потертой стене гаража,

Меня не найдут! - от радости на макушке ликует душа.

Раз, два... три, четыре... пять! - кричат - выходи играть!

Смеясь отвечаю - Бегу! Бегу! И ветер щекОтится по ушам,

Разлохмачивет душу и волосы малыша.

Я падаю в воздух дворов и деревянных оград. Я просто безмерно рад.

 

А годы, как трещинки ссыпаются на асфальт -

Сначала прыгаешь через, стараешься не считать. Не считать!

Потом ступаешь все аккуратней, смотришь пристально пОд ноги, а не в даль,

Мимо звенит опоздавший на бесконечность в депо трамвай,

Медленно застывает на левой лопатке одобренная жизнью печать,

И отражаясь чьим-то лицом в занебесную гладь, глядит печаль...

 

И вот опять, закончились игры. И горе мерещится от ума.

Сначала считаю - Раз, затем, смежив веки - Два...

И где-то там, в отзвуках эха - Пять...

Я просто устал искать...

 

муз. Dexter Britain - Morning hours