Мама

А.
 
Можно пройти круги и квадраты ада,
Остановившись перед простой чертой…
Можно родиться лишь потому, что надо,
Так до конца и не уяснив — за что?!
 
Можно слагать стихи, не боясь цензуры,
Но замирать под взглядом — острей ножа,
Втягивать сердце в пятки, заслышав: «Дура!»
Робко кивать, под кожей душой дрожа.
 
Можно в глазах мужчин быть прекрасной феей,
Пышностью персей, золотом кос маня,
Но замирать от окрика, вмиг слабея,
И лепетать: «Мамуля, прости меня!
 
Ты у меня единственная, родная!»,
Всхлипом в груди немой подавлять протест.
Мама, бесспорно, много о жизни знает:
Вон, прожила свою — и твою доест.
 
Можно влюбляться, если никто не слышит,
Слать sms возлюбленному тайком,
Под одеялом прятаться — тише, мыши,
Кот не на крыше, глупая, он — кругом,
 
Вовсе не кот, а твой персональный ангел,
Ночью и днём грызущий родную кость —
Он из любви тебя посадил бы на кол,
В гроб уложил и выстрадал каждый гвоздь.
 
Впрочем, ещё не поздно расправить плечи,
Выпорхнуть из удушливо-нежных пут.
Время, вино, кино никого не лечит —
Лишь притупляет боль, но себе не лгут.
 
Можно успеть очистить от гнева память —
Лишь бы хватило воли себя спасать.
И не ваять фальшивых стихов о маме,
Чтобы однажды искренний написать.