Посуда на счастье бьется порой от горя,
А мы повторяем бойко свои девизы,
Ты можешь не верить слову, кричать и спорить,
Но только все это вряд ли спасет сервизы.

Я вижу, тебе не просто казаться умным,
А мне, как на зло, не спится - толкаю речи...
Вот так и сидим, в осколках, под небом шумным,
Целуем друг другу плечи, и раны лечим.

Осталось посуды в доме... двенадцать чашек,
В конечном подсчёте - о стену... одна за месяц.
А сколько уйдет напрасно твоих рубашек?
А сколько цветущих лилий, моих ровесниц...

Посуда на счастье бьется от глупой страсти,
А страсть не питает души, скорее губит!
Хочу быть мудрее прежнего, пусть отчасти...
Да будет побольше чашек у тех, кто любит!