Межсезонье
Если вперёд, в зиму,
Застыну, замру,
Скованный прорастающей плоть
Кристаллической решеткой.
Может, назад?
И что мне делать в этом,
Потешающемся над нами
Прошлом?
Где-то на площади скульптор
Высечет бензопилой из ледяной глыбы
Рыбу с прозрачной чешуёй
И искристыми плавниками.
Добавит последний штрих,
Утрёт пот рукавицей,
Уйдёт.
Любуйся. Пей-не-хочу
Белую эмалированную воду.
А я не буду.
Лучше останусь
До следующего листопада,
Буду бродить
В своём демисезонном пальто
Этой осенней памяти.
