Межсезонье

Если вперёд, в зиму,

Застыну, замру,

Скованный прорастающей плоть

Кристаллической решеткой.

Может, назад?

И что мне делать в этом,

Потешающемся над нами

Прошлом?

 

Где-то на площади скульптор

Высечет бензопилой из ледяной глыбы

Рыбу с прозрачной чешуёй

И искристыми плавниками.

Добавит последний штрих,

Утрёт пот рукавицей,

Уйдёт.

Любуйся. Пей-не-хочу

Белую эмалированную воду.

 

А я не буду.

Лучше останусь

До следующего листопада,

Буду бродить

В своём демисезонном пальто

Этой осенней памяти.