Граф Оману
Строки режут глаза. Звуки стонут, скрежещут, скрипят.
Рифмы воют устало, ослабленно и безнадёжно.
То не бред и не сон про дорогу, которая в ад,
А кошмар настоящего: вдруг оказалось возможным
Надругаться над Словом, и строки узлом завязать.
Чтоб – ни шага свободы, ни вправо, ни влево, ни прямо…
Не палач, не маньяк, не насильник, туда его мать,
Он – бездарный поэт, что плетёт свои мысли упрямо.
