Граф Оману

Строки режут глаза. Звуки стонут, скрежещут, скрипят.

Рифмы воют устало, ослабленно и безнадёжно.

То не бред и не сон про дорогу, которая в ад,

А кошмар настоящего: вдруг оказалось возможным

Надругаться над Словом, и строки узлом завязать.

Чтоб – ни шага свободы, ни вправо, ни влево, ни прямо…

Не палач, не маньяк, не насильник, туда его мать,

Он – бездарный поэт, что плетёт свои мысли упрямо.