Прости
Памяти Ольги Галчанской
Скрипят сосны и сыплют иглы.
Из туч наутро пера настригли.
К полудню ближе Господь просветы
продует в небе моей планеты.
Напахли астры холодной пылью.
Не держат что-то сегодня крылья.
В пустом, бездонном и купоросном
лишь самолётов мелькают блёсны.
Песок забвенья черпаю горстью –
не знаю, скоро ль приеду в гости.
Быльём – вёсны. Терять – привычка.
Храни нас, ангел. Прости, Птичка.
