Тех нас...
Нам всё трудней с годами подниматься
На крыльях грёз к тем горним высям, где
Вовеки нам пребудет восемнадцать
Назло судьбе, наперекор беде.
И мы несём всё трепетней и тише
В себе беспечный свет минувших дней,
Которых мы словами не опишем,
Которых нет желанней и родней.
Хотелось нам свободы и полёта,
Мечталось нам о стройной красоте,
Лишённой удушающего гнёта...
Свобода есть. Но мы уже не те.
Нам всё больней с годами разбиваться,
Вставать и новый начинать разбег.
Пройдёт ещё лет тридцать или двадцать,
И седина нас убелит, как снег.
Мы обросли привычками, уютом,
Мы к авантюрам потеряли вкус.
Что в зное лета, что в морозе лютом
Мы видим только череду обуз,
Обязанностей тягостных и горьких,
Невыносимых и ненужных нош...
Тех нас, случайно, чудом не испортив,
Хоть сохрани, когда не приумножь.
