Тех нас...

Нам всё трудней с годами подниматься

На крыльях грёз к тем горним высям, где

Вовеки нам пребудет восемнадцать

Назло судьбе, наперекор беде.

 

И мы несём всё трепетней и тише

В себе беспечный свет минувших дней,

Которых мы словами не опишем,

Которых нет желанней и родней.

 

Хотелось нам свободы и полёта,

Мечталось нам о стройной красоте,

Лишённой удушающего гнёта...

Свобода есть. Но мы уже не те.

 

Нам всё больней с годами разбиваться,

Вставать и новый начинать разбег.

Пройдёт ещё лет тридцать или двадцать,

И седина нас убелит, как снег.

 

Мы обросли привычками, уютом,

Мы к авантюрам потеряли вкус.

Что в зное лета, что в морозе лютом

Мы видим только череду обуз,

 

Обязанностей тягостных и горьких,

Невыносимых и ненужных нош...

Тех нас, случайно, чудом не испортив,

Хоть сохрани, когда не приумножь.