Прадеду
Фотографии в старом альбоме
Вечерами люблю я смотреть,
В нем живут, как в заброшенном доме,
Те, кого забрала у нас смерть.
Ей чужда хоть малейшая жалость,
Не понять ей страданий людей.
Ей близка лишь упрямая наглость
Отбирать у планеты детей.
Но в альбоме они еще живы!
Улыбаются, смотрят на нас.
Их улыбки и взгляды правдивы,
Я в их искренность верю сейчас.
Есть любимое самое фото,
Его чаще других я смотрю:
Фотография прадеда с фронта,
Её скоро до дыр я протру.
Не могу на нее наглядеться,
Кожей чувствуя близкую кровь.
И от боли сжимается сердце,
Как при встрече волнуюсь я вновь.
Вижу взгляд иронически-гордый,
Узнаю в нём, конечно, себя,
Этой главной чертою народа
Обладаю немного и я.
Хоть знакомы с ним не были лично,
Он погиб на Великой войне,
Для семьи нет потери трагичней,
Это горе навеки во мне.
Бенциона Варшавского знали,
Был он лучший связист, командир.
Все солдаты его уважали.
Заслужил он майора мундир!
Был убит вмиг осколком снаряда,
Тридцать пять ему было всего.
Не дождался свой орден. Награду
Получала вдова за него.
Я хотела бы с ним быть знакома,
Чтобы он до праправнуков жил.
Всей семьёй мы встречались бы дома,
Где уют бесконечно царил.
Был бы он замечательным дедом,
Баловал бы всех внуков своих
И учил не шалить за обедом,
За разбитую чашку простив.
Жаль, мечтам не получится сбыться,
И прадедушки нету в живых.
Его подвигом вечно гордиться
Будем в раненых душах своих.
