ПОСВЯЩАЕТСЯ БАТЬКЕ ( ДЕДУШКЕ )

Батьке посвящаю этот стих.

Божий одуванчик, в восьмидесятом ты затих.

Мы тебя любили очень - очень,

Днями не сводили мы,

Влюблённые, как помню, очи.

 

Муху не умел обидеть ты,

Сказки вечерами нам читал.

Очень тихо поговорками ты говорил,

Уходя, нам всем, наверно,

Святость подарил.

 

А однажды сон я вижу, и такой:

Падаю я в погреб,

Там на кухне, и ногой.

Ты оттуда будто выплываешь,

 

Мою ногу ставишь на ладонь свою,

Медленно, вставая,

Улыбаясь, мне так прямо,

Не даёшь упасть мне в эту яму.

 

Поняла я, с той поры,

Получаю от тебя дары:

Дар твой в том,

Что помогаешь мне в лечении -

Значит мы одна река, одно течение.

 

Так запечатлелся ты в глазах,

Сон вот этот до сих пор со мной,

Да ещё твой голос, тихий,

И божественный такой,

Плохо, батька,

Что теперь ты не живой...

 

Не умели мы ценить в то время - время,

Не ценили драгоценной той поры,

Сами превращаемся теперь уж в древо,

Только видятся одни лишь топоры...

 

Если и напишет кто - нибудь,

Ну, маленький хоть стих,

Древо жизни молвит слово и за них,

Если вдруг захочет кто-нибудь

Топорики точить,

Древо скажет: "Головы вам не сносить!"

 

С древом жизни со своим ты не шути,

И через себя его ты чисти чаще,

Ветки древа будут обнимать тебя,

А не рвать на клочья и на части!