В конце
Когда тебе
становится за десять
вот так, как мне
ты берешь с потолка
ты записываешь песни
побелкою на стене
на зелёной, тусклой
масляной краске
коридорной стены
стёртым до блеска пальцем
ты пишешь сказки
и сны
Когда-нибудь, страшно подумать
за двадцать
как мне – никогда
ты, вероятно
полюбишь слякоть
и то, как вода
бьётся в вене
трубы водосточной
жилке жилья
и осенью той ты уже точно
не будешь как я
Когда время
стучится в висок, как в двери
и нет никого
нет момента прекрасней
поверить
в последнее волшебство
нет больше
ни одного мерила
только сквозняк
а сколько всего
прекрасного было
но это я так
