В конце

Когда тебе

становится за десять

вот так, как мне

ты берешь с потолка

ты записываешь песни

побелкою на стене

на зелёной, тусклой

масляной краске

коридорной стены

стёртым до блеска пальцем

ты пишешь сказки

и сны

 

Когда-нибудь, страшно подумать

за двадцать

как мне – никогда

ты, вероятно

полюбишь слякоть

и то, как вода

бьётся в вене

трубы водосточной

жилке жилья

и осенью той ты уже точно

не будешь как я

 

Когда время

стучится в висок, как в двери

и нет никого

нет момента прекрасней

поверить

в последнее волшебство

нет больше

ни одного мерила

только сквозняк

а сколько всего

прекрасного было

но это я так