Вкус свободы
Из давней той, детсадовской поры
Я помню до сих пор одну картину,
Да лазанье по клеткам паутины,
Да игры неизменно в «Царь горы».
Кораблик дня застыл меж берегов.
Под вечер все выходят на прогулку,
Кидая воробьям остатки булки,
Прислушиваясь к скорости шагов.
И вот, с тревогой, в спешке, кутерьме
Ты ждёшь тот звук, который всех роднее,
И не казался день ещё длиннее,
Чем тот, что прожит в глянцевой тюрьме.
Напротив - дверь, закрытая на ключ,
Ворота - на другом конце «квартала».
А рядом радость, что не остывала
Под дождиком, удравшим из-за туч.
Я помню: вверх движения просты.
И папины раскрытые объятья,
И прутья, зацепившие край платья,
И кувырок с трёх метров высоты.
Не помню только, сколько нежных слов
Услышал он в тот день от строгой мамы,
Но вкус свободы - вкус опасный самый,
Его не взять с обеденных столов.
А жизнь потом - в субтропики длиной.
Не всё пройдёт с разбитою губою.
Он показал мне небо голубое
За серости жемчужной пеленой.
03.09.19
