My fair lady

Я просыпался.

Шёл курить к окну.

Давился никотином и привычкой.

Глазами провожал ко дну луну,

она тонула в мареве столичном.

Алел восход и гасли фонари.

Я слушал грохот первого трамвая.

И морщился —

от боли ли,

хандры.

Причина?

То ли та, то ли иная…

 

А горечь оседала на язык

кофейной гущей.

Синие чернила скрывали правду,

я уже привык,

но под ребром по прежнему кровило.

Хотелось крикнуть, распугав пичуг,

хотелось… 

хоть чего-нибудь хотеть бы.

Куда-нибудь уйти, сорвавшись вдруг.

Умчаться в неоконченное лето.

Где восемнадцать,

первая  любовь,

слова ещё правдивы и наивны,

на перекрёстках — тысячи миров.

Мосты стоят не падая под ливнем

из колких слов,

превратностей судьбы,

и прочего «отборнейшего» сора.

Где мы ещё достаточно глупы,

чтоб верить в истину, рожденную из спора.

 

Я разгонял руками сизый дым,

А в форточку тянуло чем-то вечным:

весной, дождём, асфальтом, кофе, гречей.

Я, не заметив, стал себе чужим.