My fair lady
Я просыпался.
Шёл курить к окну.
Давился никотином и привычкой.
Глазами провожал ко дну луну,
она тонула в мареве столичном.
Алел восход и гасли фонари.
Я слушал грохот первого трамвая.
И морщился —
от боли ли,
хандры.
Причина?
То ли та, то ли иная…
А горечь оседала на язык
кофейной гущей.
Синие чернила скрывали правду,
я уже привык,
но под ребром по прежнему кровило.
Хотелось крикнуть, распугав пичуг,
хотелось…
хоть чего-нибудь хотеть бы.
Куда-нибудь уйти, сорвавшись вдруг.
Умчаться в неоконченное лето.
Где восемнадцать,
первая любовь,
слова ещё правдивы и наивны,
на перекрёстках — тысячи миров.
Мосты стоят не падая под ливнем
из колких слов,
превратностей судьбы,
и прочего «отборнейшего» сора.
Где мы ещё достаточно глупы,
чтоб верить в истину, рожденную из спора.
Я разгонял руками сизый дым,
А в форточку тянуло чем-то вечным:
весной, дождём, асфальтом, кофе, гречей.
Я, не заметив, стал себе чужим.
