Я просто был
Как хорошо не думать ни черта,
ни чувствовать и даже ненавидеть.
В витринах отражается: вчера,
с потрепанной обложкой Мартин Иден,
две вывески — «Кофейня» и «Сбербанк».
Рябит вода.
Моргают светофоры.
Толпа идёт, как будто на таран,
стремясь урвать свою секунду форы.
Я был не тем,
а может быть не там —
не соответствовал ни времени, ни месту.
Молился и молчал не тем богам,
не восходил к вершине Эвереста.
Я просто был.
Кормил залетных птиц,
кидал в фонтан рубли и пил эспрессо,
считал такси у Марриотт и Ритц,
читал ночами Лондона и Гессе.
Куда-то шёл и ждал пустой трамвай.
Бежал.
Дышал.
Я просто жил на свете.
Отчаянно желал увидеть май,
и клялся о последней сигарете.
Смотрел в огонь свечей и чьих-то глаз,
Но не сгорал, а долго падал в бездну.
Я не любил себя, себя боясь.
Я просто есть, пока я не исчезну.
