Лучше я напишу...

Говорить не могу – почему-то срывается голос,

и колотится сердце, и в горле тяжёлый комок…

Лучше я напишу, как однажды судьба раскололась

на две части: «пустую» и «нашей любви островок»,

 

где прозрачней и выше почти васильковое небо,

и почти бесконечен до призрачных сумерек день,

где во взглядах, касаниях – сладко-щемящая нежность,

и призывно, и остро за окнами пахнет сирень…

 

Уберечь эту хрупкость мгновений и просто, и сложно.

А пока по ночам позволяю себе помечтать

о далёком пути.

Хоть по гладкой, хоть по бездорожью,

лишь бы вместе!

И в двадцать, и в сорок, и в семьдесят пять.