Лучше я напишу...
Говорить не могу – почему-то срывается голос,
и колотится сердце, и в горле тяжёлый комок…
Лучше я напишу, как однажды судьба раскололась
на две части: «пустую» и «нашей любви островок»,
где прозрачней и выше почти васильковое небо,
и почти бесконечен до призрачных сумерек день,
где во взглядах, касаниях – сладко-щемящая нежность,
и призывно, и остро за окнами пахнет сирень…
Уберечь эту хрупкость мгновений и просто, и сложно.
А пока по ночам позволяю себе помечтать
о далёком пути.
Хоть по гладкой, хоть по бездорожью,
лишь бы вместе!
И в двадцать, и в сорок, и в семьдесят пять.
