Мне давно не пишут писем
Мне давно не пишут писем,
Сундучок почтовый пуст.
За окном в треухе лисьем
Шелестит калины куст,
Моросит сырое небо,
Скоро грянут журавли.
Был на свете я иль не был?
Словно черти пронесли
Жизнь мою по бездорожью:
Драки, женщины, вино.
Лица редко, чаще рожи,
Беспросветное кино.
Пальцы бойкого тапёра,
Грязных клавиш нервный стук,
Третьесортные актёры
Над героем встали в круг.
Им проиграны все битвы,
все позиции сданы.
И для бога нет молитвы,
И грехов для сатаны.
