***

Костоусов Дмитрий

Предсмертным потом, рекой огня

Прольётся полынный мёд,

И горше желчи вольёт в меня

Сознание: всё пройдёт.

И если не полон любовью стих,

Зачем тогда столько слов?

Помилуй, Господи, и прости

Бездушное ремесло!