Был поэт

Тем нет. О боге, кажется, всё уже ска...

Блоги пестрят прошлогодними свежаками.

Такая тоска, простигосподи, всуе нельзя, но такая тоска,

Что впору предаться рыбалке на каменной Каме.

 

Идут рыбаки аки посуху, тащат улов,

Перловка была хороша, сами съели назакусь.

Так ровно бело, так ужасно и страшно бело,

Так пусто, как в свежем блокноте худого писаки.

 

Ни строчки. Ни буквы. Стерильно, но пахнет бухлом,

И шерстью кота, и прокисшей в духовке котлетой.

Тем нет. Больше нет. Представляешь, вот это облом --

Был поэт и закончился. Похороните поэта.