Московский шансон

Легкий шарф, взмывший призрачным облаком,

нас избавил от «бремя нести»,

на какой-то из Бронных улиц

я сказала тебе:

- Прости!

Развевается белым флагом

мой невольный и горький отказ.

Быть отвергнутым − как это больно.

Я потом испытаю. Не раз.

 

Мы с тобой не от Красной площади

дням минувшим ведём отсчёт.

Всё заветное наше и общее −

с Патриарших, где лебедь живёт.

Сколько слов между нами не сказано,

сколько песен не спето про дождь.

Твой шансон в обработке джазовой

вызывает щемящую дрожь.

 

Певчей птицей в окно юность билась.

Что любовь... Взмыла вверх − как стрела!

Не сбылось, не срослось, не случилось,

не простила, не сберегла...