Московский шансон
Легкий шарф, взмывший призрачным облаком,
нас избавил от «бремя нести»,
на какой-то из Бронных улиц
я сказала тебе:
- Прости!
Развевается белым флагом
мой невольный и горький отказ.
Быть отвергнутым − как это больно.
Я потом испытаю. Не раз.
Мы с тобой не от Красной площади
дням минувшим ведём отсчёт.
Всё заветное наше и общее −
с Патриарших, где лебедь живёт.
Сколько слов между нами не сказано,
сколько песен не спето про дождь.
Твой шансон в обработке джазовой
вызывает щемящую дрожь.
Певчей птицей в окно юность билась.
Что любовь... Взмыла вверх − как стрела!
Не сбылось, не срослось, не случилось,
не простила, не сберегла...
