Игрок
Переулки Дербента хмельны от халвы и мяты,
Знойный воздух звенит и зовёт безнадёжно тишь,
Но покой – лишь мечта и не снится тебе, когда ты
День и ночь не спишь.
Ты выходишь с работы, ныряешь в вечерний город,
Над которым покоится гордой короной форт,
Для тебя лишь мечта – отгоревшие честь и гордость –
Ты должник и вор.
Беззастенчивым бризом врывается в окна Каспий,
Там влюблённые пары до свадьбы считают дни,
Но семья – лишь мечта, перемолотый миф о счастье,
Ты давно один.
Из сиреневых сумерек падает ночь внезапно,
Незабытая молодость вновь ускоряет пульс,
Но любовь – лишь мечта, проклиная твою азартность,
Твой бумажник пуст.
Щедрый город обнимет, накормит любого гостя,
Ты приехал в надежде забыть и позор, и злость,
Затеряться мечтал в многоликом многоголосье –
И почти сбылось.
Время крутит рулетку, но жизнь не меняет драмы –
Одержимость игрой не отпустит из крепких уз.
И опять, уничтожив мечты, превратится в даму
Твой бубновый туз.
11 июня 2019 г.
Отзывы
Степанян (Богомолова) Татьяна12.06.2019
Замечательно!
Дмитриева Галина13.06.2019
Сердечно благодарю, Татьяна!
Анна Стефани 230.06.2019
Знойные восточные стихи!!!
Дмитриева Галина30.06.2019
Спасибо большое, Анна!
Поваров Владимир20.08.2019
Вор
И от страха дрожа, как листок,
он дверь сейфа открыл, ощущая
тот прохладный сквозняк-холодок,
от которого грудь замирает.
Он вчера не тревожил, не дул,
а сегодня вдруг ожил - кто знает? -
может быть, постоянно он тут
под рубашкою дует, пронзает,
навевая не сон золотой,
но предерзкие мысли внушая,
и, похоже, не может никто
знать, когда он счастливым бывает:
опасаясь, страшась сквозняка
иль, напротив, ему подставляя
бесшабашную грудь и бока,
по-другому совсем размышляя
и не так - ведь теперь он другой -
ненавидя, любя и страдая,
продырявленный тем сквозняком,
от которого грудь замирает!
