Правда
Правки, растянувшиеся на годы...
Наступая кому-то на пятки, кому-то - на горло,
ноги Божьи вминают нас в глину -
кто из праха рожден, тот во прах возвратится.
Это - самый последний, вдыхающий сумерки город,
но и он, не поддавшийся сплину,
сгинет.
Вся его повесть - на хрупких страницах.
Заунывно зовет за собой, хоть морозом расколот -
голос, слово роняющий в спину.
Камнем с неба - журавль, да в руках три синицы.
И как крысы за флейтой: под молот, под молот, под молот!
Разъедает души сердцевину
копоть скотского мира. Нули, единицы...
А на колесницу
восходит Правда.
Да, ожидаем суда!
Но молчат и суровостью дышат
звезды высшего ареопага.
Тлеет в углях заката мирских индульгенций бумага.
Кто уже за чертой - тот рисует границы,
с транспортиром углы выверяет,
стихи декламирует,
вяжет на спицах.
Я к нему обращаюсь. Но, думаю, он не услышит.
2004-2017-2019 гг., Челябинск - Югорск
