нет хорошего

нет хорошего, нет плохого, а в итоге: нет ничего.

вот стоишь, вмёрзший в землю, брюхом подавший течь,

для души своей ёмкость, какой-то хреновый чехол,

неспособный её не вынести, не уберечь.

 

и зачем ты пришёл сюда только? топчешься и молчишь,

ни поступков, ни дел, даже слов, да и ладно бы, погляди:

вон другие на свет производят людскую тишь,

смотрят фильмы, рожают новых, берут кредит.

 

и такие счастливые, чёрт бы их всех побрал,

и такие простые, что даже не веришь им

мы в сравнении с ними какой то дефект и брак,

но совсем на другое сетуем и грешим.

 

мы осколки одной, потерявшей себя души,

так скитаться сквозь вечность, тереться друг другу в бок,

но понятно одно: мы здесь сами себя вершим,

в нас уже есть и дно, и бог, и немыслимости вершин,

но вот что выбираешь ты,

и какой ты выносишь урок?

 

разве опыт не в том, чтоб сквозь счастье прожить себя?

через лучшее, через радость, через любовь.

а наполнится болью, рыхлою как земля,

это может, в действительности, любой.

 

ах, душа! ах, пространство из горьких дум,

до каких глубин ты проложишь себе маршрут?

и останешься в нём — нелюбим, ни отец, ни друг,

но помеха в системе, пронзительный, белый шум.

 

и считай, этот раунд, ты снова таки продул,

и скрутился в своей неуверенности как жгут.

оставайся, мой мальчик, осваивать чёртов круг,

ну а я из него, пожалуй что,

выхожу.