нет хорошего
нет хорошего, нет плохого, а в итоге: нет ничего.
вот стоишь, вмёрзший в землю, брюхом подавший течь,
для души своей ёмкость, какой-то хреновый чехол,
неспособный её не вынести, не уберечь.
и зачем ты пришёл сюда только? топчешься и молчишь,
ни поступков, ни дел, даже слов, да и ладно бы, погляди:
вон другие на свет производят людскую тишь,
смотрят фильмы, рожают новых, берут кредит.
и такие счастливые, чёрт бы их всех побрал,
и такие простые, что даже не веришь им
мы в сравнении с ними какой то дефект и брак,
но совсем на другое сетуем и грешим.
мы осколки одной, потерявшей себя души,
так скитаться сквозь вечность, тереться друг другу в бок,
но понятно одно: мы здесь сами себя вершим,
в нас уже есть и дно, и бог, и немыслимости вершин,
но вот что выбираешь ты,
и какой ты выносишь урок?
разве опыт не в том, чтоб сквозь счастье прожить себя?
через лучшее, через радость, через любовь.
а наполнится болью, рыхлою как земля,
это может, в действительности, любой.
ах, душа! ах, пространство из горьких дум,
до каких глубин ты проложишь себе маршрут?
и останешься в нём — нелюбим, ни отец, ни друг,
но помеха в системе, пронзительный, белый шум.
и считай, этот раунд, ты снова таки продул,
и скрутился в своей неуверенности как жгут.
оставайся, мой мальчик, осваивать чёртов круг,
ну а я из него, пожалуй что,
выхожу.
