Пропащий

В тусклом свете луны

я брожу за своей деревней.

Терпкий запах весны

будоражит тоскою древней.

Взять бы в руки копьё,

да рвануть на охоту в чащу.

Только жалко зверьё.

Эх, болезный я... Ох, пропащий...

 

Сердце громко стучит,

словно молот по наковальне.

Хоть молчи, хоть кричи,

хоть закройся с бутылкой в спальне.

Взять бы в руку кирпич,

да в луну запустить им сразу.

Хоть завой, хоть захнычь,

всё же жалко её - заразу.

 

Боль сдавила виски,

а в груди разгорелось пламя.

Вся душа на куски

порвалась, будто в бурю знамя.

Взять бы мощный "винтарь",

да ограбить обоз с мехами.

Только я ведь не тварь...

Утешаюсь опять стихами.

 

Что же это со мной?..

Что же это такое, Боже?!..

Кто же этой весной

мне с собой совладать поможет?

Я к соседке пойду

босиком по траве примятой.

Унесу - украду!..

... Это всё от любви проклятой.

 

2019г.