Пропащий

Пропащий
В тусклом свете луны
я брожу за своей деревней.
Терпкий запах весны
будоражит тоскою древней.
Взять бы в руки копьё,
да рвануть на охоту в чащу.
Только жалко зверьё.
Эх, болезный я... Ох, пропащий...
 
Сердце громко стучит,
словно молот по наковальне.
Хоть молчи, хоть кричи,
хоть закройся с бутылкой в спальне.
Взять бы в руку кирпич,
да в луну запустить им сразу.
Хоть завой, хоть захнычь,
всё же жалко её - заразу.
 
Боль сдавила виски,
а в груди разгорелось пламя.
Вся душа на куски
порвалась, будто в бурю знамя.
Взять бы мощный "винтарь",
да ограбить обоз с мехами.
Только я ведь не тварь...
Утешаюсь опять стихами.
 
Что же это со мной?..
Что же это такое, Боже?!..
Кто же этой весной
мне с собой совладать поможет?
Я к соседке пойду
босиком по траве примятой.
Унесу - украду!..
... Это всё от любви проклятой.
 
2019г.