Пронизанное струнами пространство на острие чернильного пера.

Пульсацией ложатся откровения — от сотворения дальше, в никуда.

От оттисков клинка небрежных первых

на глиняных дощечках —

письмена-открытия, константы.

До них — рисунки на стенах пещер и сводах.

Рождённый первой вспышкой универсум, – не схлопнется, пока:

стихи ложатся на бумагу,

мазки ложатся на холсты,

из нот слагаются симфонии.

Пока не заговорят в ночи те берега, с той пенной кромкой моря.

Всё то, что было до первой точки и первого витка

— из уст в уста искусство —

да не кончится!

До той поры, пока пребудут Надежда, Вера, Фатима, Любовь и

…Фирузе.

Пока ребенок синеокий ресницами листает облака,

и в заводи — на спину, плечи и глаза купальщицы

луна роняет медный свет.

И повзрослевший тот ребенок, уже юнец,

с красавицы, украдкой, пишет в вечеру портрет

или слагает первый, твёрдой формы, сонет.

 

Да будет, будет, будет!

 

Будут времена.