буду

Пережившей

жижу

перемеженную,

переведшей

сто часов –

назад, –

как,

твой ход во тьме едва отслеживая,

в сердце

иглы "буду"

не вонзать?

Если память,

пеленая лучшее

в высвеченный звёздами батист,

в ясли канет

дитятком наученным –

"вырасти, доверься, воплотись" –

в знойное, зовущее, воскресшее,

миг за мигом

сочетая век.

А о чём ещё писать бы женщине,

выше мер

стремящейся.

К тебе

б.