буду

Пережившей
жижу
перемеженную,
переведшей
сто часов –
назад, –
как,
твой ход во тьме едва отслеживая,
в сердце
иглы "буду"
не вонзать?
Если память,
пеленая лучшее
в высвеченный звёздами батист,
в ясли канет
дитятком наученным –
"вырасти, доверься, воплотись" –
в знойное, зовущее, воскресшее,
миг за мигом
сочетая век.
А о чём ещё писать бы женщине,
выше мер
стремящейся.
К тебе
б.