Минус один

Шёл человек, уставший и хромой. Его затылок освещало солнце,

а он стирал с багровой шеи пот платком подмокшим и слегка помятым.

И рок послал ему автомобиль на мирном пешеходном переходе.

Лбом об асфальт — и прямо на тот свет.

 

Сбежались люди, встали полукругом.

— Он разве мёртв? — спросил один из них. — Глаза открыты, кровь течёт из носа.

— Конечно, мёртв, — ответили ему, — живые так осмысленно не смотрят.

— А он смешон, — заметили в толпе. — Глядите, как ему разбило рожу.

— А нос-то, нос! Неужто был таким? Каков урод — подобного не жалко!

Присвистнул кто-то: — Толстоват чуток. Сам виноват, а мог бы увернуться.

 

И круг людей густел, шумел и рос и перекрыл всю улицу собою.

Сбежались шутники со всех дворов, один другого втрое остроумней.

— Ха-ха! Хи-хи! Видали, как упал? Вот это кувырок, почти как в цирке!

 

А человеку кровь залила глаз, и трость валялась, надвое разбита,

зажатый в кулаке, промок платок, и шея почему-то побелела.

Ещё текло из раны на виске. Один чудак в крови измазал палец

и вывел слово им на мостовой, над чем вокруг расхохотались тотчас.

 

— Ну хватит, — прозвучал беззлобный вздох, — нашли над чем смеяться, недоумки.

— Теперь пора идти и по делам.

Один ушёл. За ним второй и третий.

Подали две салфетки чудаку, чтоб вытер пальцы, не запачкав брюки.

Тот подхватил свой кейс и поспешил, но по дороге мельком оглянулся.

 

Толпа редела — ей наскучил труп, нелепый и какой-то несмешливый...