Отклик

Ветер шумит. Я слышу.

Кликает в тишину.

Птица летит под крышу.

"Милый" — тайком шепну.

 

Что мне осталось? — Верить,

губ обнажать ответ.

Трепет похож на вереск,

бурого мёда цвет.

 

Можно ли надышаться

чувством своих растрат?

В токах крови — семнадцать,

в сердце — сто тысяч ватт.

 

Ветер в ладонь приходит.

Знаешь, он — шелковист,

и обречён к свободе,

видимо, фаталист.

 

Вот бы и мне, как птице,

воздух грести крылом.

Пустошью вереск снится,

шепчет: Потом... потом...

 

Отклик теплом овеян,

призрак межстрочья мал.

"Встретимся у кофейни.

Я по тебе скучал."