Вьюнки

Из тишины, застывшей между нами...

Прости, не так.

 

Из тишины, остывшей между нами,

растут вьюнки на цепких стебельках

с безжизненными бледными цветками.

 

Ползут по штукатурке старых стен,

пускают щупальца в оконное пространство –

им нравится в пространстве разрастаться,

они-то знают: если раз расстаться,

расстанешься однажды насовсем.

 

Они врастают в трещины и сколы,

в оставленный на вешалке пиджак,

их цвет печально теплится лиловым...

Прости, не так.

 

Печально цвет их теплится ли, нет ли –

они врастают в кресло и торшер,

затягивают жилистые петли

вкруг тонких шей

почти доцветших лампочек стоваттных,

чей знобкий свет давно похож на зуд,

 

и скоро мне под кожу заползут,

пробьют насквозь и вынырнут обратно,

заштопав крик (ну тише, тише, ну), –

в осенний сумрак зыбкий, топкий, нежный,

звенящий чайной ложечкой...

 

Да нет же.

В проросшую меж нами тишину.