Сценарий

Сяду снова за сценарий. Набросаю мамблкора.

Пошатну мораль и нормы. Нет Изольды. Гей Тристан.

В головах царит разруха. Но сражаются шахтёры

на священных терриконах против инопланетян.

 

И от них родятся клоны высшей расы, спящей в коме.

Их покой оберегают суперклоуны Добра.

Их возглавит, обезглавив, деловой Верховный Комик...

И вот здесь зайду в тупик я: значит, паузу пора.

 

Полистаю ленту френдов. Рассержусь. Перечитаю

свой блокнот оторопело – всё ни сердцу, ни уму.

Полбутылки коньяку я предпочтя простому чаю,

весь решительно нарядный выйду к дому твоему.

 

Не горит твоё окошко. Не мяучит ваша кошка.

Испишу весь мела крошкой дерматин твоей двери.

Стих-одиннадцатисложка, где и мёд, и дёгтя ложка,

приукрашенная ложь, а не понравится – сотри.

 

Не найду и у соседки – та проснётся еле-еле,

пригласит к себе на кофе, я промямлю ей: «Ну-ну...».

Истопчу весь двор следами, на скрежещущей качели,

покачавшись, онемею и нечаянно усну.

 

Провалюсь кольцеобразно в мир твоих воспоминаний –

птицей клюнув в подоконник, мышью в плинтусе скребя.

И пойму, что вот он – скромный, мой единственный сценарий,

где я маленький и глупый в поиске Большой Тебя.

 

4.01.19