Сценарий
Сяду снова за сценарий. Набросаю мамблкора.
Пошатну мораль и нормы. Нет Изольды. Гей Тристан.
В головах царит разруха. Но сражаются шахтёры
на священных терриконах против инопланетян.
И от них родятся клоны высшей расы, спящей в коме.
Их покой оберегают суперклоуны Добра.
Их возглавит, обезглавив, деловой Верховный Комик...
И вот здесь зайду в тупик я: значит, паузу пора.
Полистаю ленту френдов. Рассержусь. Перечитаю
свой блокнот оторопело – всё ни сердцу, ни уму.
Полбутылки коньяку я предпочтя простому чаю,
весь решительно нарядный выйду к дому твоему.
Не горит твоё окошко. Не мяучит ваша кошка.
Испишу весь мела крошкой дерматин твоей двери.
Стих-одиннадцатисложка, где и мёд, и дёгтя ложка,
приукрашенная ложь, а не понравится – сотри.
Не найду и у соседки – та проснётся еле-еле,
пригласит к себе на кофе, я промямлю ей: «Ну-ну...».
Истопчу весь двор следами, на скрежещущей качели,
покачавшись, онемею и нечаянно усну.
Провалюсь кольцеобразно в мир твоих воспоминаний –
птицей клюнув в подоконник, мышью в плинтусе скребя.
И пойму, что вот он – скромный, мой единственный сценарий,
где я маленький и глупый в поиске Большой Тебя.
4.01.19
