УМЕРЛА ПОЭЗИЯ

Умерла, умерла вдруг поэзия...

Губы белые, вся в пятнах трупных.

Кто-то мозг искорежит вам лезвием,

Засыпая песком смысл преступно,

Высыпая ваш мозг поминутно.

 

Переставлены все части речи...

И нет смысла понять лужу в луже мне.

Да горите вы к черту как нечисть,

Те стишата, тот бред ваш нагруженный.

Ну конечно, вам смысл ведь не нужен.

 

Вкус отвратный привили читателю,

Ничего не давая пустышками.

Я обманута тем испытателем, кто смешал винегрет разных книжек.

Да у всех бы поехала крыша!

 

Я привыкла сочувствовать людям:

Горю вашему и неприличию.

Только надо ли вам, словоблудам

Объяснять то что вы -- безразличные

Безразличны к тому что мы видим,

Что в душе смесь нулей и изжоги.

Только это всерьёз ядовитый дым.

Где рука быть должна видим ноги.

Лава льётся и душит тревогой.

 

Коченеет поэзия сильная:

Губы белые, трупные пятна.

Разлагается с ней небо синее

И увы не вернуть их обратно.

 

И теперь это даже не небо, --

А синюшная терпкая бездна зла,

Грубой силой и солнце " облепят"

И теперь то не солнце--, а шар стекла.

Где огонь полыхал, -- лишь зола... Зола.

 

И ползут одуревшие мысли:

Что по ком-то психушка заплачет...

На вопрос мой с горчинками, кислый,

Отвечает мне злой лай собачий.

 

ПОХОРОНЯТ ПОЭЗИЮ ЗНАЧИТ...