Слово

... и когда тишина полоротая мёртвой повиснет,

полетят вдруг слова, как мужицкие дети с полатей,

словно в печь на шершавой ленивой лопате -

конопатые выродки несвоевременных мыслей.

Загремит суетливое семя об стенку горохом,

наказанием сущим гурьбой подсекут под колени.

Как тисками зажат между раненым нёбом и вздохом,

дух мой хворый оглохнет - печального знания пленник.

В тесноте - не в обиде. Сквозь райские прелести блуда

языку, запряжённому между пустыми речами,

остаётся лишь немо провизию чалить, покуда

не проронится слово, которое было в начале.