Мученикам искусства

Твой аккаунт — китайский веер,

Прячет истинное лицо.

Жизнь поэта — сплошной конвейер.

Снисходительно и с ленцой

 

Критикуют беднягу мэтры —

То ли гении, то ли нет,

Чьей поэзии километры

Опоясали интернет.

 

Ты слова говоришь простые —

Кисло морщатся: графоман!

Стихотворная индустрия

Начинает сводить с ума.

 

Ты возделываешь, как грядки,

Забракованные стихи,

Твой порыв подчинён порядку,

Что далёк от живых стихий.

 

Каждый день — то какой-то конкурс,

То за рейтинг кровавый бой,

И всё тот же жестокий фокус

Ты проделываешь с собой:

 

Беспощадно ровняешь строки,

Засыпаешь со словарём,

Будто школьник, твердишь уроки…

…Мы себе беспробудно врём,

 

Полагая, что эти муки —

Восхождение на Олимп.

Если пишется не от скуки,

Поздравляю: ты крепко влип —

 

Не в историю, хоть хотелось,

А в заманчивое дерьмо.

Быть поэтом — дурное дело.

Ляг, поспи — и пройдёт само.