Мученикам искусства
Твой аккаунт — китайский веер,
Прячет истинное лицо.
Жизнь поэта — сплошной конвейер.
Снисходительно и с ленцой
Критикуют беднягу мэтры —
То ли гении, то ли нет,
Чьей поэзии километры
Опоясали интернет.
Ты слова говоришь простые —
Кисло морщатся: графоман!
Стихотворная индустрия
Начинает сводить с ума.
Ты возделываешь, как грядки,
Забракованные стихи,
Твой порыв подчинён порядку,
Что далёк от живых стихий.
Каждый день — то какой-то конкурс,
То за рейтинг кровавый бой,
И всё тот же жестокий фокус
Ты проделываешь с собой:
Беспощадно ровняешь строки,
Засыпаешь со словарём,
Будто школьник, твердишь уроки…
…Мы себе беспробудно врём,
Полагая, что эти муки —
Восхождение на Олимп.
Если пишется не от скуки,
Поздравляю: ты крепко влип —
Не в историю, хоть хотелось,
А в заманчивое дерьмо.
Быть поэтом — дурное дело.
Ляг, поспи — и пройдёт само.
