.Боль.
Я скучаю по лесу, по полю,
Скучаю по запаху цветов,
Мое сердце просится на волю,
Где раздолье вольное ветров.
Но сковано тело мое болью,
А я в царстве белых простыней,
Будто раны посыпают солью
И чем больше соли, тем больней.
А быть может эта соль от пота,
Что застряла в раненой душе,
Будто злая черная суббота
Отдаваясь болью в позвонке.
