.Боль.

Я скучаю по лесу, по полю,

Скучаю по запаху цветов,

Мое сердце просится на волю,

Где раздолье вольное ветров.

Но сковано тело мое болью,

А я в царстве белых простыней,

Будто раны посыпают солью

И чем больше соли, тем больней.

А быть может эта соль от пота,

Что застряла в раненой душе,

Будто злая черная суббота

Отдаваясь болью в позвонке.