Московская метель
В метель
Метель - всю ночь; не спал... Что тут - хорошего?
Гляжу в окно: и сквозь очки - ни зги...
Но выхожу под сыплющее крошево,
чтоб чуть проветрить вспухшие мозги!
Дома, машины - замершая мистика:
лишь тени - в свечечках, а чаще - без...
И осокорь, не сбросивший ни листика,
в снегу как тень - с земли и до небес!
Вверху, - как будто выхлоп реактивного -
толстенные от снега провода...
Что может быть здесь более противного?
Коль оглянёшься, - сзади - ни следа!
Набитый больше, чем бы надо, мыслями,
я - приведеньем, в белом - мчу назад...
Лишь дома мог я, метеозависимый,
боль с головы строкою свежей снять!
...На улице с утра - столпотворение:
людей, машин - в сугробах - пухнет тень...
Лишь я - всё сплю, в руке - стихотворение,
и мне теперь не нужен бюллетень!
(Ведь главное - я ожил этой ночкою,
хоть так страдал, что мог и умереть...
Мне не впервой лечиться новой строчкою -
лишь надо только ею заболеть!)
