Московская метель

В метель

 

Метель - всю ночь; не спал... Что тут - хорошего?

Гляжу в окно: и сквозь очки - ни зги...

Но выхожу под сыплющее крошево,

чтоб чуть проветрить вспухшие мозги!

 

Дома, машины - замершая мистика:

лишь тени - в свечечках, а чаще - без...

И осокорь, не сбросивший ни листика,

в снегу как тень - с земли и до небес!

 

Вверху, - как будто выхлоп реактивного -

толстенные от снега провода...

Что может быть здесь более противного?

Коль оглянёшься, - сзади - ни следа!

 

Набитый больше, чем бы надо, мыслями,

я - приведеньем, в белом - мчу назад...

Лишь дома мог я, метеозависимый,

боль с головы строкою свежей снять!

 

...На улице с утра - столпотворение:

людей, машин - в сугробах - пухнет тень...

Лишь я - всё сплю, в руке - стихотворение,

и мне теперь не нужен бюллетень!

 

(Ведь главное - я ожил этой ночкою,

хоть так страдал, что мог и умереть...

Мне не впервой лечиться новой строчкою -

лишь надо только ею заболеть!)