Мой выстрел...

Мой выстрел в сердце словно вырван из контекста.

Прошу прощений, право слово, в этот раз.

Что не привёл вас словоблудием в экстаз,

Согнав аллюзией с насиженного места.

 

Подняв процент своих не писанных авансов,

До, бесконечности стремившихся, к нулю,

Туже затягивая мёртвую петлю,

Под новым небом, не использованных, шансов.

 

Продолжив нехотя вести, по тёмным окнам,

Взывая к совести, бессмысленный огонь,

И ржать над собственными шутками, как конь,

Тени иллюзий разгрызая по волокнам.

 

Решив, как раз, что больше пользы от молитвы,

Чем от любви вашей, на голубом глазу,

Надежду с верой на ночь, замочив в мёртвом тазу,

Стерев иронию судьбы с опасной бритвы.

 

Войдя в режим анатомического квеста,

Сгоняв ещё разок, за ледяной тоской,

Упав по стол отполированной доской...

Вместо соломки мягкой, подложив подтекста.