Меланхолии время.

Чем выше, тем реже листва.

На альпийских лугах солнце нежно целует ладошки рододендронов. Снег, как штрихами намечен, едва.

Воздух — чистым ручьем. Пьешь взахлёб, да никак не напьёшься.

Так и хочется крикнуть в хрустальную звонкую высь, что люблю, просто так — без имён, безымянно, безбрежно. Может небо ответит: «Опомнись, подумай, окстись.»

«Может быть, может быть...» — вторит эхо блуждавшее между горных кряжей и скал.

По хребтине уснувшего зверя осторожно пройти скомкав первый снежок в кулаке.

Эту даль не объять, не обнять, не понять, не измерить...

 

Только птицей взлететь налегке.