Черная пирамида

Меланхолии время.
Чем выше, тем реже листва.
На альпийских лугах солнце нежно целует ладошки рододендронов. Снег, как штрихами намечен, едва.
Воздух — чистым ручьем. Пьешь взахлёб, да никак не напьёшься.
Так и хочется крикнуть в хрустальную звонкую высь, что люблю, просто так — без имён, безымянно, безбрежно. Может небо ответит: «Опомнись, подумай, окстись.»
«Может быть, может быть...» — вторит эхо блуждавшее между горных кряжей и скал.
По хребтине уснувшего зверя осторожно пройти скомкав первый снежок в кулаке.
Эту даль не объять, не обнять, не понять, не измерить...
 
Только птицей взлететь налегке.