Просинь

Просинь
Не волнует цвет небесный летом,
Кобальт грозовой там или рябь.
Но с приходом осени поэтов
Слово «просинь» тянет посклонять.
Что такое «просинь», я не знаю.
Голубой? Лазурный? Бирюза?
Рифмоплётов тьма, как заводная,
Видит «просинь», позалив глаза.
 
Муза пьяная ко всем приходит,
Всех пинком вгоняет, типа, в сплин.
Всяк, кто пишет, в чувствах благороден:
Льёт слезу на журавлиный клин.
Обязательно про краски-кисти,
Рыжий цвет, дожди, густой туман,
И как ветер снегу путь расчистит,
Каждый понапишет графоман.
 
Отчего же с пивом на диване
Вы не слушали, что шепчет дождь?
Мне не нужно ваших оправданий,
Типа: «Раз не пишешь – не живёшь».
Что ж вы так отчаянно упрямы?
Вам и впрямь так мил аквамарин?
Каждый, кто рифмует «мама-рама»
В стих про ёлки втиснет «мандарин».
 
По сезону чувства?… Ну, доколе?
Осенью глинтвейн заменит квас,
Птицы улетят без меланхолий,
Комары исчезнут и без нас.
Хочешь иль не хочешь, но берёзки,
Словно веник в бане, облетят.
Уж, простите мне мой юмор плоский,
Но сочтут по осени цыплят.
 
Солнце всходит ежедневно, детка.
Пофиг солнцу, просинь там иль нет.
Для поэта ж осень - лишь зацепка
Срифмовать потасканный сюжет.
Про прощальных листьев карнавалы
И про ветер, что приносит грусть,
Про рябины горькой цвет кровавый,
И про просинь… Чёрт с ней. Будет пусть.