Просинь

Не волнует цвет небесный летом,

Кобальт грозовой там или рябь.

Но с приходом осени поэтов

Слово «просинь» тянет посклонять.

Что такое «просинь», я не знаю.

Голубой? Лазурный? Бирюза?

Рифмоплётов тьма, как заводная,

Видит «просинь», позалив глаза.

 

Муза пьяная ко всем приходит,

Всех пинком вгоняет, типа, в сплин.

Всяк, кто пишет, в чувствах благороден:

Льёт слезу на журавлиный клин.

Обязательно про краски-кисти,

Рыжий цвет, дожди, густой туман,

И как ветер снегу путь расчистит,

Каждый понапишет графоман.

 

Отчего же с пивом на диване

Вы не слушали, что шепчет дождь?

Мне не нужно ваших оправданий,

Типа: «Раз не пишешь – не живёшь».

Что ж вы так отчаянно упрямы?

Вам и впрямь так мил аквамарин?

Каждый, кто рифмует «мама-рама»

В стих про ёлки втиснет «мандарин».

 

По сезону чувства?… Ну, доколе?

Осенью глинтвейн заменит квас,

Птицы улетят без меланхолий,

Комары исчезнут и без нас.

Хочешь иль не хочешь, но берёзки,

Словно веник в бане, облетят.

Уж, простите мне мой юмор плоский,

Но сочтут по осени цыплят.

 

Солнце всходит ежедневно, детка.

Пофиг солнцу, просинь там иль нет.

Для поэта ж осень - лишь зацепка

Срифмовать потасканный сюжет.

Про прощальных листьев карнавалы

И про ветер, что приносит грусть,

Про рябины горькой цвет кровавый,

И про просинь… Чёрт с ней. Будет пусть.